El Espacio Mza.

  Media noche. Sobre las piedras De la calzada hay un caballo muerto. Aún faltan cinco horas Para que venga el carro de "La Única" Y se lo lleve. Ese caballo viejo, hedoroso de sangre coagulada, ese pobre vencido, fue un obrero. Un hermano del pájaro, un hermano del perro. Fue el hermano caballo que anduvo bajo el sol, que anduvo bajo el agua, que anduvo entre los vientos tirando de los carros con los ojos cubiertos. Fue el hermano caballo. Ninguno irá a su entierro. Raúl González Tuñón (Argentina 1905-1974)

  Cada vez que regreso A mi país                después de un viaje largo Lo primero que hago Es preguntar por los que se murieron: Todo hombre es un héroe Por el sencillo hecho de morir Y los héroes son nuestros maestros. Y en segundo lugar                                por los heridos. Sólo después                      no antes de cumplir Este pequeño rito funerario Me considero con derecho a la vida: Cierro los ojos para ver mejor Y canto con rencor Una canción de comienzos de siglo.  Nicanor Parra (Chile 1914 - 2018)

  Un hombre pasa con un pan al hombro ¿Voy a escribir, después, sobre mi doble? Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo ¿Con qué valor hablar del psicoanálisis? Otro a entrado en mi pecho con un palo en la mano ¿Hablar luego de Sócrates al médico? Un cojo pasa dando el brazo a un niño ¿Voy, después, a leer a André Bretón? Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre ¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo? Otro busca en el fango huesos, cáscaras ¿Cómo escribir después, del infinito? Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza  ¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora? Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente ¿Hablar, después, de cuarta dimensión? Un banquero falsea su balance ¿Con qué cara llorar en el teatro? Un paria duerme con el pie a la espalda ¿Hablar, después, a nadie de Picasso? Alguien va a un entierro sollozando ¿Cómo luego ingresar a la Academia? Alguien limpia un fusil en su cocina ¿Con qué valor hablar del más allá? Alguien pasa conta...

un hombre toma un taxi en la esquina de mi casa a la 1 de la mañana en medio de una lluvia que me protege en esta ciudad ajena ¿va hacia un destino al que quisiera sumarte? ¿va a recoger la prensa del partido? ya no hay partido ni prensa ¿va hacia una charla seductora con una muchacha confusa entregada a lo peor de la poesía los fastos y el falso misterio de los poetas como lo fui yo durante una larga juventud? tomo eternamente una copa detrás de un vidrio y sé que él no va hacia ninguno de los escenarios que me permitieron vivir pero quisiera pensar que he visto a alguien yendo hacia un destino De "si alguien tiene que ser después" Juana Bignozzi (Argentina 1937 - 2015)

  Mirar el río hecho de tiempo y agua Y recordar que el tiempo es otro río, Saber que nos perdemos como el río Y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño Que sueña no soñar y que la muerte Que teme nuestra carne es esa muerte De cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo De los días del hombre y de sus años, Convertir el ultraje de los años En una música, un rumor y un símbolo. Ver en la muerte el sueño, en el ocaso Un triste oro, tal es la poesía Que es inmortal y pobre. La poesía Vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara Nos mira desde el fondo de un espejo; El arte debe ser como ese espejo Que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, Lloró de amor al divisar su Itaca Verde y humilde. El arte es esa Itaca De verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable Que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo Y es otro, com...